Precipicio

no mereces ni cuatro versos,
pero ya no pueden más,
están presos necesitan respirar
huir de esta cárcel de huesos,
de ecos mudos que me hacen darme cuenta
que el silencio llena más que tus palabras vacías.
no te mereces ni cuatro lágrimas
y menos, de la poesía.
pero la tinta quiere escribirte
por última vez, solo por cortesía.

venías, ibas,
y yo no quería una montaña rusa,
siempre he temido las alturas,
o quizás las caídas, yo que sé.
qué bonitas vistas,
des del precipicio
por el que empezamos
en vez de por el principio.
irónico,
la única que se atrevió a saltar
fui yo,
valiente, hablas sin saber
cuando no sabes qué es amar
sin caer.

 y es que tu amor
era precipicio al que caí
creyendo volar. 

Mamá

Ella era la guerrera con más coraje que había conocido nunca. Era la flor cuyo tallo había resistido tormentas y huracanes sin quebrarse lo más mínimo. Era la de la risa floja para esconder sus lluvias. Muy pocos conseguían conocer qué escondía bajo su piel, y contemplar a través de su retina la cruel rutina de estar en ruinas. Muy pocos conseguían conocerla bien, pero quien lo lograba, no podía olvidarla jamás. Y es que claro, imposible olvidar un corazón tan puro a pesar de recibir tantos puños. Porque ella era la que empezaba por los finales para no olvidarse de sus principios. Todo le importaba demasiado, pero sabía cómo hacer ver que no le importaba en absoluto. Ella era una mujer de armas tomar, capaz de esquivar las balas del mejor tirador. Era un hueso duro de roer, la vida la había hecho fuerte en vez de hacerla crecer. Era audaz y valiente, seguía luchando a pesar de estar sangrando y no tener a nadie que le besara las heridas. Sabía cómo esquivar las piedras que encontraba por su camino, pero era de las que caen para aprender de cada tropiezo. Se cerró las cicatrices con su propia saliva y sin tirita, prefería verlas sanar a que las cubriera un trozo de cinta. Guardaba siempre el as en la espalda, porque la vida la había dejado sin mangas. Ella supo sobrevivir con falta de cariño pero un increíble exceso de talento. Cómo trata la vida a los genios.

La flor es bella por frágil, en su fragilidad está su fuerza.

Retinas húmedas
confundiendo palabras
que no se dijeron,
que se llevó el viento,
que nadie sabe por qué
se quedaron atrapadas en la mandíbula
de aquella cobarde chica rota
que no se atrevía a decir 'te quiero'.
Por miedo a ser mentira,
o por no ser correspondida.
Ahogándose en tinta
y vomitando palabras sin destino,
sin llegar a ningún oído.
No era frágil, aunque estuviera rota;
la vida la había hecho fuerte.
Pero también insegura,
y a saber muy bien
qué camino escoger,
qué piedra esquivar,
a no dejarse llevar.
Era la flor a la que la lluvia
había hecho crecer demasiado rápido.
Era la guerrera que sangraba,
pero no se rendía,
esperando que algún día
alguien fuera capaz de besar sus heridas.
Necesitaba el amor
que la vida no le había dado.
Dicen que para saber cómo ganar,
primero hay que saborear la derrota.
Ella ya había perdido,
ahora le tocaba ganar.

Querida vida;

Querida vida;
ya me has hecho fuerte,
ahora hazme vivirte.

Yo, que he sabido
combatir el vacío,
quebrarme al pronunciar
cada sonrisa fingida,
esconder tras mis hoyuelos
todos mis miedos,
y luchar contra cada uno
de todos mis añicos.

Y como oportunidad
para evadir mi realidad
te presentas tú.
Entras en mi vida
sin previo aviso,
así, sin más
y te conviertes en ella.

Te conviertes en mi único pilar,
el universo al que escapar
cuando el mundo me parece insostenible.
Me has salvado del naufragio
en mis lágrimas
por el naufragio en tus pupilas.
Y créeme, quién no lo cambiaría.
Me has dado el oxígeno
que la ansiedad me quitaba.
Y yo, te abrazo
como quien abraza la vida
con la esperanza
de no salir herida.

Pero las mariposas en mi estómago
vuelan entre inseguridad y miedo.
Porque nuestros pilares
nos mantienen a salvo,
pero si se van nos destruyen.
Porque lo que nos da la vida,
sabe muy bien cómo quitárnosla.
Y he aborrecido
el sabor insípido del vacío,
como para recaer.

TÚ DAS FORMA AL POETA

Si él era una obra maestra,

y yo amante del arte,

cómo no enamorarme.

 Si nuestros corazones son criaturas salvajes,

prisioneras del amor,

enjauladas en nuestros cuerpos,

actuando de manera independiente

y confundiendo conceptos.

Cómo no caer rendida a tus pies

como todas las pestañas

que se me han descosido de los ojos

por querer pedirte como deseo.

Y por fin estas mariposas

emprenden el vuelo,

después de tanto tiempo

de metamorfosi

e intentando volar en vano

en un espacio vacío. 

El amor es una guerra interna

llena de paz.

Nos convierte en poetas,

pensando que poesía

son todos los rasgos de esa persona

cada vez que la miras.

Intentando convertir en verso

cada uno de los besos,

recorriendo el papel

imaginándonos que es su piel

la fachada del arte.

Libremos batallas labiales

para dar forma al poeta

que se esconde en nuestras jaulas.

Quiero dejarme llevar,

no preocuparme por 'el qué pasará'.

Pero no, no quiero

ilusiones como rompecorazones,

rompecabezas cada vez que me besas. 

Querer perderme,

para que me encuentres.

Y aunque sé

que eres esa piedra tan irresistible

con cartel de peligro,

pero cuya caída sigue siendo inevitable,

quiero tropezar. 

tropezar contigo.

Y estos son los versos que te escribo,

para que no leas. 

Y este es el poema que te dedico,

para que nunca lo sepas.

Y me salvaron las palabras.

Y como buen poeta espero
que la irracionalidad
del palpitar de este corazón
no me vuelva cuerda,
para ahogarme con ella.

Y como buena artista,
con sentimiento de fuego,
espero y desespero
que tus caricias
sanen mis heridas
y que tus besos
reparen mis fragmentos.

Como un abrazo
capaz de romperte en pedazos,
para después recomponerte de nuevo entre sus brazos.

Y aquí estoy,
intentando convertir en versos
la falta de tus besos.
Sangro tinta que en el papel
se transforma en rima
y me mantiene con vida.
Transformo lágrimas
en palabras
y la poesía
me salva del naufragio.

Soy un alma vacía
que deambula
sin rumbo previo,
con el único sueño
de sentirse querida.

Por dejarme guiar
(o llevar)
acabé perdida.
Perdida sin brújula
entre metáforas,
enlazando palabras
porque no he podido
enlazar mis pedazos,
porque también están perdidos.
Primero quizá deba
encontrarme a mí misma
y después ya
empezar a buscar mis trizas.

Intruso.

No sé qué es esta presión que siento en el pecho,

cada vez que escucho tu nombre.

No sé qué siento al saber

(con incerteza tal vez)

que siento algo por ti.

Quizás miedo, quizás impotencia,

o autofrustración si me tientas. 

Porque siempre soy la idiota de turno

que espera su turno 

hasta saciar el deseo por el intruso.

Intruso en su corazón vacío,

que siempre se marcha porque se muere de frío.

Instruso en sus ruinas,

que siempre se va porque se hace daño con alguna.

Intruso en su caos interno,

que siempre desaparece 

porque no ha sabido valorar su desastre.

Porque eso somos los artistas:

convertimos nuestro propio desastre en arte

y en la magia de expresar 

que de pedazos rotos

pueden surgir obras maestras.

El problema es que buscamos

que los demás no-artistas

hagan lo mismo con nosotros.

Que no intenten reconstruirnos,

sino que aprecien el arte

que se ensconde detrás de cada desastre.

Que aprecien la Luna Nueva

sólo por el hecho de no estar llena. 

CORDURA

si pierdo el juicio,
es porque la vida no es justa.
si no estoy cuerda,
es porque la vida me la ha quitado
para ahogarme con ella.

si me pierdo,
es porque la vida me ha encontrado.
si sangro,
es porque los recuerdos son cicatrices
que el tiempo no ha cerrado.

voy a empezar a andar del revés,
sin mirar hacia atrás.
así la futura hostia no se ve,
y puedo disfrutar del momento
sin importar lo que venga después.

voy a empezar a soltar carcajadas
cada vez que quiera estallar en lágrimas.
porque dicen que llorar desahoga,
pero a mí solo me inunda y me ahoga.
y ahora, confundo mi piel con la soga,
de tanto tiempo que ésta lleva alrededor del cuello
de este pájaro herido que solo quiere alzar el vuelo.

Tinta y Papel.

-Escribo porque es la única forma de combatir el vacío.-

Definiría al poeta como un guerrero roto,
con piel de papel y sangre de tinta. 
Que se refugia entre versos,
porque le han robado los besos
que le mantenían con vida.

Definiría al poeta como una víctima del amor,
o a veces tan solo del dolor,
que combate el vacío 
escondiendo su alma tras las palabras.

Definiría al poeta como un ser perdido
en brazos ajenos y abrazos prohibidos,
como alguien roto y hundido,
que todo a lo que se aferra 
para subir a la superficie, desaparece.

Un poeta no es un narrador, 
un poeta no escribe finales felices,
porque sabe que no existen.
Un poeta relata,
pero relata realidades,
no cuentos de hadas.

Un poeta vive en el naufragio,
y solo él sabe apreciar las vistas 
que se ven desde el abismo.

Un poeta sufre y escribe
suspiros y suplicios,
porque de tanto llanto
se ha quedado sin lágrimas 
y solo le quedan las palabras.

Un poeta define la soledad
como un espacio en el que poder
conocerse tan solo a él mismo.

Un poeta relata y trata de sobrevivir
a lo que todos los poetas anhelan:
La muerte.

¿Crecer duele, o el dolor te hace crecer?

En vez de rosas, la vida me dio espinas.
En vez de la mano, me dio puñetazos.
Pero aprendí.

Aprendí a no aferrarme.
Porque son nuestros pilares
lo que más nos destroza.
Porque las risas pronto
se convierten en lágrimas.

Aprendí a disfrutar.
Por efímero que lo grato sea,
a pesar de la nostalgia que le rodea.
Porque somos pasajeros de un tren
que siempre acaba estrellándose,
y mejor si disfrutamos del viaje.

Aprendí a dejarme llevar
mientras caía,
a disfrutar del descenso,
y de las vistas del precipicio.

Aprendí a valorar los vacíos,
por lo que hubo,
no por lo que se ha ido.


Crecí en el abismo,
y ahora el mundo exterior me asusta.
Aprendí cayendo,
no riendo. 

El tiempo cura, pero con alcohol.

Cuán masoca es la humanidad
y su naturaleza,
si como tendencia
tenemos mirar hacia atrás,
aunque duela.

Si el pasado está hecho para pesar,
por qué, querida memoria,
no nos permites olvidar.

Dejar la mente en blanco
y aprender a volar,
como dos alas que vuelven a abrirse después de la tempestad.

Y me preguntaron
si duele el tanto llorar.
Contesté que,
aunque suene antagónico,
cada lágrima desahoga
y deshace el nudo de la cuerda
que se forma en nuestro cuello
al sentir que sentimos demasiado.

Y en mi retina se vislumbra,
la rutina del dolor
de una vida en la penumbra.

Y echar raíces
para vivir en un cuento sin perdices
sin finales felices
sin recoger aunque siembres,
sin nadie a quién le importe
lo que sientes.

Y he aprendido que aprender duele, por eso al crecer los primeros años los huesos nos hacen tanto daño.
Crecer es doloroso, pero necesario.

SINFONÍA A CONTRARRELOJ

Carcajadas perdidas en la oscuridad de una efímera noche de verano.
Dónde quedaron las risas, dónde quedaron los besos. Se perdieron en ese lejano paraíso que alcanzamos con nuestros labios.

El roce de palabras confesadas que antes formaban parte de la realidad y se perdieron entre los recuerdos muertos.
"-Seámoslo todo- me dijo.
Y le susurré: -Mejor seamos nada, dicen que eso dura para siempre-."

Y la melodía de nuestros labios se fue apagando al mismo tiempo que la llama de nuestras miradas.
Le faltaron notas.

La promesa del 'para siempre' condenó nuestro amor a muerte.

PULGARCITA

Y, como una estrella en medio del vacío,

mi corazón va fundiéndose con cada latido.

Y, como un pájaro sin rumbo a ningún sitio,

voy emprendiendo de nuevo mi vuelo

aún estando perdido. 

Mi corazón no es de cristal,

es de hierro forjado,

demasiados martillazos y sigue aguantando.

Pero, eh, el hierro se acaba oxidando.

Y, a través de la oscuridad de mis pupilas,

se puede observar el vacío de mi sonrisa.

Muestra mi retina la cruel rutina 

del sentirse hecha trizas.

Y las tizas de mi pizarra solo dibujan corazónes rotos.

Y, como Pulgarcito, 

voy echando migas por este camino,

por si buscando la felicidad acabo perdido.

Cuántos ojos sedientos de lágrimas,

cuántas sonrisas se fingen para no complacerlos.

Con el tiempo aprendes a llorar en silencio

y a sonreír gritando.

¿Qué es el amor?

El amor es una religión: unos creen y otros no. Los creyentes la llevan a cabo sin importar las consecuencias, cada cual con la intensidad con la que es capaz de amar. Los que no creen ignoran la posibilidad de que algo que primero te construye, después pueda destrozarte. Son los que yo llamo "ignorantes de la realidad del sufrimiento". Se niegan a aceptar que el amor tenga tal trascendencia como para derramar una lágrima por su ausencia.

SAUDADE

Añorar, un sentimiento constante, que no cesa cuando sabes que la despedida no era un "hasta luego". La nostalgia de tu presencia hace que intente tocar tu ausencia, que cada vez es más lejana. Y constantemente pienso en cuán de diferentes serían las cosas si estuvieras a mi lado en estos momentos, si no te hubieras ido. Cuando me siento perdida en la oscuridad, cuando siento como cada uno de mis pedazos se van rompiendo en más, siento una esencia protectora que me da la mano e intenta con todas sus fuerzas irreales sacarme a la superficie. Pero te echo de menos, aquí.

A veces es tan cruel el destino, que nos sentimos obligados a ponernos una venda en los ojos para no ver la punzante realidad. Y sí, puede ser cierto que, al final, el tiempo haga justicia, pero eso conlleva pasar por procesos realmente dolorosos y arrebatadores. Tu pérdida, tu pérdida es esa excepción que quiebra la ley "el tiempo pone cada cosa en su sitio". Porque tú, yaya, deberías haberte quedado aquí, porque tu fuerza era tal que daba fuerza a los demás. Me haces falta.

Dicen que una pérdida de tal magnitud no se supera, sino que se va haciendo vas llevadera con el tiempo. Una parte de mí se fue contigo, y al irse dejó un vacío en mi cuerpo que no es capaz de llenarse ni con tus recuerdos. Demasiado rápido el presente pasó a ser pasado, demasiado efímero el momento convirtiéndose en recuerdo y en un puñado de cicatrices infectadas sin tus besos. Te quiero.

Mi Superficie

Sientes como, con cada lágrima,
tu sangre se congela.
Y cada latido
haciéndole apología al dolor,
acostumbrándose a convivir
en el mismo cuerpo
las ansias de ser feliz y el tormento.

Cada paso a un futuro incierto,
como precipitarse en un abismo negro,
sin hallar el fondo, sin llegar a ello.
Pero aun así caes,
y cada caída, una cicatriz
que cura con el tiempo,
mejor o peor,
pero al fin y al cabo,
como un tatuaje con tinta de sangre,
como un certificado
del daño causado,
del que solo queda una marca,
que la piel te arranca,
para sustituirla por una más resistente,
más fuerte.

Porque eso es la piel,
una muralla
que con cada bala,
más resistente es la fachada;
más difícil alcanzar
el blanco del disparo,
más difícil olvidar
por qué el golpe salió tan caro.


Parece que, con cada adversidad,
me resulta más fácil avanzar.
Pero entonces, apareces, y retrocedo.
Porque conviertes mi vida en una película,
de la que tú tienes el mando del control,
y decides cuándo rebobinar,
cuándo parar el tiempo,
a la vez que se congelan mis venas por dentro.


Y me pregunto si mi superficie existe,
o tan solo es una ilusión por la que seguir cayendo.


 

Tu desastre, el mejor arte.

Todo lo que somos
todo lo que no seremos
lo que nos espera
hacia donde el destino nos lleva.
El todo, la nada
buscando la cara
de ese futuro incierto
del dolor y el miedo
que caben dentro de una vida,
si son siete,
yo ya ruego por mi ida.
Querer buscar una salida
una excusa para hacer válida la huída,
de esta cárcel involuntaria
de un laberinto que te atrapa.
Somos lo que queda,
el humo de cada calada,
las cenizas de una vida que se apaga,
el eco de cada carcajada,
las despedidas en el andén,
los reflejos en los espejos,
buscando un porqué
de por qué tan rápido
el presente es pasado,
de por qué tan efímero el estar a tu lado.
Vuelve la brisa
recordándome tu sonrisa,
mostrando a carcajada limpia
el dolor de esa herida a carne viva,
recórdandome tus ojos
que en los míos clavados
causaron destrozos.
Tu desastre
era el más bonito arte,
ese capaz de enamorarte
y luego destrozarte.
Cada beso al compás
de un latido y sangrar
recuerdos y versos,
cada día un pinchazo más.

Un pasado a flor de piel.

Rabia, ira,

un pasado que me persigue cada día.

La nostalgia encadena mi corazón,

amarrándolo a un pasado desolador.

Con los sentimientos a flor de piel,

escribo todo esto en un trozo de papel.

Con el corazón en el puño y un gran vacío,

me armo de valor y te digo:

"lo único que quiero es estar contigo"

Pero entre sueño y sueño, 

con la realidad me doy de bruces.

Y de nuevo la pesadilla,

nunca pensaría que la vida

en mi camino marcaría tantas cruces.

Pensar en tirar la toalla, 

duele mirar hacia atrás y hacia delante,

y saber, con gran certeza,

que no importa en qué dirección gire la cabeza,

el dolor me perseguirá hasta el fin de mi existencia.

Sonrisas Rotas

Hay una cuerda alrededor de mi cuello, intentando ahogarme. Esta cuerda nunca afloja, siempre aprieta, a la espera de que algún día me canse de resistir y mis fuerzas se agoten. Pero ese día no puede llegar, voy a saber manejar el juego mejor que esta veterana cuerda llamada vida. A veces, gracias a un comodín, ganas la batalla. Esta vez no son unos cuantos dólares, sino que todo está en juego y no pienso lanzar todo al fuego. 

Aún así el dolor es inevitable. Lágrimas resbalando por mi mejilla, cada una con el reflejo de un recuerdo distinto, intentando ahogar mi mente en un profundo y oscuro mar de nostalgia y pasado. Quiero dejar de ser la rosa sin espinas, la damisela sin armadura. Esta vez, es mi fuerza contra el dolor. Esta vez no va a ganar la vida, y aun que me tenga que enfrentar a la muerte, seguro que será mucho más dulce que la amargura de la existencia. Porque al fin y al cabo, la muerte te sacrifica para detener el dolor, la vida en cambio solo lo intensifica.

Cómo voy a mantenerme de pie, si no puedo fiarme ni de mi propia sombra. Cómo voy a ser feliz viendo como mi mundo se desmorona, como mi vida acaba justo al empezar. Cómo voy a ser capaz de volver a montar el puzzle de la estabilidad cuando se han perdido todas las piezas. 

Veo poco a poco como mi vida es envuelta por una gran manta oscura que va robando el más insignificante rayo de luz. Un llanto sin lágrimas, va inundando mi corazón. Una sonrisa fingida intenta disimular el dolor. Solo necesito encontrar el hilo que sepa coser mis cicatrices.

La poesía es un arma cargada de futuro.

Palabras y letras a montón 

creando la más sincera de las bellezas. 

Versos dictados por el corazón, 

mi sangre es la tinta de esta libreta. 

Palabras capaz de cobrar vida 

en un fondo blanco

necesitado de la tinta. 

La poesía 

es un mundo sin hipocresía. 

La poesía 

 es como tu quieras que sea. 

La poesía 

no entiende de injusticias. 

La poesía 

si lo fuera todo, mejor todo sería. 

Letras encadenadas en un papel 

formando rimas dejándote a flor de piel. 

Hay versos, 

que sustituyen cualquier beso. 

Hay bellezas 

que fuera de las páginas no se encuentran. 

 Literatura y tus encantos, 

ojalá fueras capaz de llevar el mando, 

de ser el desencadenante 

del asesinato de la hipocresía, 

¡dejémonos guiar por las rimas! 

Versos valiosos, 

cargados de sueños, dolor, 

ilusiones, amor, 

desengaños, superación, 

olvido, nostalgia, opinión. 

No hay cosa más sincera, 

que palabras que corren por las venas, 

bombeadas por el corazón. 

La poesía no es ajena, 

la poesía está en todos, 

la poesía está en cada uno, 

la poesía es ese rincón de sinceridad, 

que en nuestro corazón yace 

hasta la hora de los versos vomitar. 

Carencia de valoración,

gracias a la ignorancia, 

este arte no tiene una social repercusión,

pues más se la merece que pegarle una patada al balón.

La poesía es un don que pocos poseen,

es un arma cargada de versos que pocos ven.

Énfasis en cada tónica, 

placer en cada rima armónica.

Manifestación de la belleza

en cada palabra o moraleja. 

Manifestación del sentimiento,

capaz de tocar la fibra de más adentro. 

La poesía es vida y es muerte,

la poesía es parecida a tu sonrisa,

la poesía es eterna, infinita, 

nada marca el el principio 

y nada marca el fin, 

quién sabe el día 

que el último poeta deje de latir. 

DESGASTEMOS LA EFÍMERA EXISTENCIA

Estamos de paso, 

como cromos coleccionamos fracasos.

Si la vida es un desgasto,

si nos vamos sin dejar rastro.

Aspiramos a ser pequeños,

a encontrar un universo entre nuestros dedos.

Nacemos llorando

y morimos ahogados.

La vida es esa cuerda tensa,

que aprieta hasta dejarte tiesa.

Es ese látigo que al final te mata,

pero antes te tortura hasta que dices "basta".

La vida es efímera, poco dura,

causante de cicatrices que acaban en la tumba.

Perdámosla, pasémosla

entre caladas y carcajadas,

entre humo y palabras,

ya que nada es como en los cuentos de hadas.

Volvamos al pasado, 

revivamos el recuerdo,

clavado en la memoria,

nostalgia a la ignorancia,

volvamos a la infancia.

Risa inocente, 

lágrima consciente.

Deseos imprudentes, 

actos indecentes.

Desperdiciemos el tiempo

jugando a lo prohibido.

Locura y pecados,

la Luna y sus legados:

saber tener más vidas que los gatos.

La vida es v + ida,

v de venir,

ida de ir.

Venimos y vamos,

al reloj vivimos amarrados.

No controlemos los vicios,

perdamos el maldito juicio.

Volvámonos locos,

recuperemos sueños rotos.

Tan corta es la existencia

para quien la sabe disfrutar.

Dejemos la conciencia 

para el fin del final.

A BALAS

Me siento demasiado pequeña como para cargar con tanto peso,

delante de un mundo que prefiere clavarte un puñal a darte un beso. 

Me siento indefensa ante una tormenta que no cesa,

sintiendo el agua en mi piel convirtiendo el dolor en frío,

acostumbrada a que últimamente sean las gotas lo que llenan este vacío.

Hablando de ruinas, suena agradable la palabra reconstrucción

pero es misión imposible cuando te la ha arrebatado la ilusión.

Solo pido un poco de orden en este caos,

un horizonte al que mirar,

un poco de estabilidad.

Cualquier pesadilla es mejor que esta realidad,

cualquier sueño está roto si se pierde la ilusión de poderlo alcanzar,

y las metas no existen si hay alguien que te las ha cortado ya.

¿Sabéis lo que es vivir a base de balas,

y que todo hacia ti vaya a malas?

¿Sabéis lo que es resistir tantos puñales,

y que no te sorprenda ni el peor de todos los males?

Porque vivo en unas constantes arenas movedizas,

que no han dejado de hundirme hasta hacerme trizas.

Porque vivo en un constante 'quiero y no puedo', 

con la incertidumbre de si voy a poder levantarme de nuevo.

Porque soy como el agua que fluye sin rumbo,

esperando que un día me sorprenda gratamente el mundo.

Magia Negra.

El amor es esa jaula que te encierra, que te encadena a un dolor seguro, que te corta pero no te mata, que aprieta pero no ahoga, que es efímero pero se transforma en un recuerdo eterno con un olvido a largo plazo. Esa jaula que te corta las alas, te arranca las plumas y se apodera de tu libertad, es esa condena en  la cual cada uno de nosotros cae. El amor es la peor magia negra, la más contraria a la ciencia, las más extraña y difícil de comprender. Es esa colisión que te rompe en diminutos pedazos. Es eso que te hace cuestionarte cuánto es "pronto" comparado con "siempre". El amor entra en tu corazón en forma de rosas y melodías, pero acaba transformándose en espinas. El amor te arranca la piel, y el dolor resultante intentas reflejarlo con palabras en un papel. En conclusión, el amor acaba contigo, pero es la principal razón por la cual el arte sigue girando en torno a nosotros. El amor, con sus inciertas y horribles repercusiones, crea obras de arte que florecen de los sentimientos podridos. El amor sigue siendo esa luz que hace que en el mundo no reine la oscuridad, pero acaba convirtiéndose en un láser que si apunta bien, acabas ciego y con el corazón hecho añicos. 

PARA LA ETERNIDAD:

Eternidad inexistente,
relativa, imaginaria;
llevando corazones inocentes
hacia ponente, a la deriva;
suicidas en un puente.

 Dos almas entrelazando sus dedos.
Ella ocupa el vacío entre sus brazos;
él renueva la guerra contra sus labios.

Abrochense los cinturones,
suele ser un viaje que destruye corazones.
Abrácense hasta la muerte,
si salen vivos tienen suerte.

Subidas, bajadas, curbas y llanos,
todo emocionante, alzar las manos,
que esto va para poco rato.

 Vuela, pájaro, vuela
como si fuera tu último beso,
digo, vuelo.
Confusión, ¿o metáfora? 

Frío ardiendo.

Duele demasiado el saber que tarde o temprano puedes perder algo que ni tienes en tus manos.

Estás pero no estás, y si estás, siempre te vas. Me confundes, un día me haces sonreír, y otro llorar. Y yo aquí, esperando un beso que llegue más allá de estos versos. Esperando verme colgada de tus labios, ocupando el espacio entre tus brazos. No quería enamorarme, quería ser un pájaro libre y no depender de nadie. Pero tú, llegas y me rompes mis esquemas, me desencajas las piezas de un puzzle que tanto me ha costado construir. No quería volver a sentir, firmar sin leer la letra pequeña donde pone lo que voy sufrir.

Oigo tus pasos acercándose hacia mi, y el corazón me va a mil, se para de golpe, da un vuelco y vuelve a latir.

Solo pido tu calor en una noche de invierno como la de hoy, solo pido tu compañía que ayudaría reconstruir algo de la ruinas que hay en mi. Porque tú eres el único capaz de ordenar este caos que hay en mi interior, de pegar cada uno de los mil pedazos de este corazón. Eres el único que pondría fin al dolor, pero si no estás, el dolor no deja de augmentar y mi vida no deja de empeorar. No te pido la Luna, te pido una oportunidad y hacer de esto una locura. Escribamos una historia juntos de la cual no tenga que pasar página, y me quede leyéndola eternamente sin derramar una lágrima.

Coincidamos en esta vida, y que no sea una coincidencia. Cambiemos los rumbos de nuestros mundos y hagamos que nuestros ecuadores se crucen y nos dejen mudos. Que el dolor se convierta en placer, que nuestras manos se confundan. Perdamos la cuenta de los besos robados y que los "te quieros" no sean intencionados.

Mover montañas de tu mano, desconjelar el Polo Norte con nuestros labios, ser dos Polos opuestos nunca tan atraídos, y poner celoso a Cupido con cada uno de nuestros latidos.

SONRISAS CLAVADAS EN LA ESPALDA.

Me he cansado de dar mi vida por los demás, y solo recibir balas. He decidido no dar a la gente mis armas, porque siempre acaban usándolas en tu contra y disparándote. Las malas personas se cargan a las buenas, vivimos en una sociedad en la que hacer daño es lo normal. ¿Normal? Normal ahora es que yo esté hundida día tras día, fingiendo una sonrisa y un par de carcajas delante de la gente, que por más que me rodeen, no dejo de sentirme sola y pequeña, intentando luchar contra un mundo que no hace más que caérseme encima, pisotearme. Dicen que el dolor fortalece, pues yo cada vez me siento más débil e incapaz de seguir adelante. Mi corazón se ha convertido en un frágil bloquecito de hielo, que con solo un golpecito, se rompe en mil pedazos que se pierden por ahí. Y yo siempre estoy buscándolos e intentando recontruir eso que hace tiempo late arrítmicamente dentro de mi piel, intentando pulir el hielo para que no vuelva a romperse, pero el universo la ha tomado contra mí.

Ayer alguien me dijo que aparento más felicidad de la que debería, con todo lo que llevo encima. Y yo le contesté:

-¿Sabes? Da miedo todo lo que es capaz de ocultar una sonrisa.

INFIERNO EN EL QUE MORIR DE FRÍO

;Flores marchitas
en un jarrón destrozado,
caricias malditas
en un cuerpo condenado,
a necesitar
lo que siempre va a perder,
a buscar sin resultado
las llaves del infierno
en el que morir de sed.

;Terremoto entre pedazos rotos,
ruinas sin reconstrucción,
dolor en un alma vacía,
de la cual el corazón
no encuentra la salida.

;Arcoíris entre nubarrones,
lecciones que destruyen corazones.
Náufraga de mis propias lágrimas,
presa de una risa que se apaga,
justo en el momento
que deja de sonar nuestra canción,
cuando acaban nuestros bailes de salón,
cuando se funden las luces,
y la realidad se confunde con la ficción.

Escribir mi vida en tinta suicida.

¿Qué ocurre cuando pierdes lo que más te importa? Te ahogas en un profundo océano oscuro, frío y lúgubre del que muy pocos saben salir a la superficie y acabar manteniéndose a flote. Cuando el destino pretende acabar contigo quitándote injustamente lo más querido, cuando el arma más afilada abre en ti la cicatriz menos esperada; creces en a penas días lo que las personas normalmente crecen en años. Cada lágrima te hace más fuerte, cualquier detalle hacia ti es un rayo de esperanza, por muy muerta y enterrada que esté la ilusión. Empiezas a valorar pequeñas cosas que antes ni se reflejaban en la retina de tu mirada.

Te hundes, naufragias, el dolor pisotea tu alma. Cada día es para ti una pesada roca que te aplasta cada vez más, destruyendo todas las ganas de disfrutar la adolescencia que quedan en ti, arrasando y arruinando hasta el más remoto rincón de tu cuerpo. No tocas fondo, porque no dejas de caer. Todo te asusta, te envuelve el miedo en una especie de pesadilla que se ha convertido en realidad, en una especie de nube negra o remolino del que no logras escapar. El frío te invade intentando congelar cada una de las lágrimas que avocas en tu vacío. Piensas en acabar con este sufrimiento, sea como sea, pero por una promesa que hiciste a las personas que pierdes, sigues adelante, apoyándote en tu propio hombro,ahogándote en tus propias lágrimas, olvidando como suena una alegre y eufórica risa.
Tú, tú contra el cruel e impredecible mundo, tú intentando llevar las rendas del destino y retorcerle el pescuezo al dolor. Y por muy tarde que se pierda la esperanza, la tuya hace tiempo que hizo la mudanza, hacia cualquier sitio mejor. Tu ilusión hace tiempo que está en ruinas, sin ningún recurso para la reconstrucción.

Pasan los años, tu vida es monótona y fría por intentar superar lo insuperable, por haberte salvado el cuello cuando tu corazón se ha ido con ellos. No esperas nada nuevo, sigues siempre el mismo ritmo de vida y caminas sin balancearte por una delgada cuerda floja a la que antes ni te subías. Levantas cabeza, o eso haces ver, secándote los ojos cada vez que sales de casa y fingiendo sonrisas cuando solo tienes ganas de estallar en lágrimas. Has intentado coser una cicatriz que solo hace que abrirse, que por más que lo intentes, ningún tipo de hilo puede con esa herida que te ha dejado perdida por una gran pérdida. ¿Tiritas? No tapan, solo te alejan de una realidad que espanta.

Pero, y si algún día las manecillas del reloj deciden avanzar y la brújula deja de estar desorientada para marcar por fin el Norte. Y si el destino te sorprende gratamente y decide darte una minúscula esperanza para compensar un poco todo el sufrimiento, o al menos que te dé alas para poder volar y dejarte llevar, para que no vivas eternamente amarrada a la cuerda del infierno, esposada por el diablo en una cárcel donde el frío ha congelado hasta el más nítido rayo de luz, donde cada noche susurras un "os quiero" que se perdía en la más tenebrosa oscuridad.

Mírate al espejo, piensa en positivo, tu vida va a cambiar, dante un respiro, alivia ese corazón que tanto ha sufrido. Que el pasado de cada uno está hecho para pesar, pero no hagas que el tuyo pese todavía más. Dale una oportunidad al tiempo, que libere el sufrimiento y haga que el viento no destruya todo lo bueno que tienes por dentro.

Pero recordemos, que lo que ha nacido para ser, será, aunque a veces puede cambiar. Que el destino no es algo que podamos controlar, por mucha suerte que nos quiera dar. Que el vacío está hecho de nada, y si se llena, será para volverse a vaciar.

Icebergs.

-Adiós... -me dijo justo antes de acercar sus labios a los míos y ocasionar un perfecto accidente, una colisión de pasiones y besos fréneticos, aprovechando y sabiendo los dos corazones, que serían los últimos.
Y tuvo que irse, dejándome vacía y perdida, en un mar de recuerdos y lágrimas, del que aún no he encontrado la salida.

Los días pasaban poco a poco haciendo de cada hora sin él, una eternidad. Mi vida era controlada por las manecillas de un reloj que no avanzaban. La ausencia de sus besos había congelado el tiempo. Poco a poco, mi vida se iba haciendo un infierno. Los días oscuros y monótonos, sin él, llenaban el vacío del tiempo, que desperdicié ahogándome en nostalgia. 

Nostalgia, quizás definiría esa palabra como un profundo océano de recuerdos. Quizá el amor sea el barco de ese océano y quizás yo sea una pobre naufrága perdida que no sabe a donde sujetarse para mantenerse a flote y llegar a tierra firme. Tierra firme equivaldría a estabilidad emocional, es decir, no derrumbarme cada dos por tres. Quizás el mar está tan movido, a causa de tanta tormenta, que ha provocado tal desorientación en mi que ya no sé ni qué camino seguir. ¿Volverá a estar el oleaje en calma? ¿Dejará la Luna Llena de alterar la marea? ¿Dejaré de encontrar icebergs a cada brazada que intento dar?

Volver a nacer.

Esa lágrima inconsciente que brota de mis ojos, sin a penas darme cuenta. Mil latidos arrítmicos, mil pinchazos en mi órgano de vida. Un bum bum discontinuo e interrumpido. Un corazón que bombea sangre abocada en un alma vacía.
Depresión, dolor, nostalgia, miedo; con todo esto demasiado tiempo llevo.
Quizás debería empezar aceptar lo ocurrido, a asumirlo y superarlo, a renacer por segunda vez. Como una rosa que marchita y vuelve a abrirse.
Me levanto del suelo, me sacudo y sigo adelante. Con miedo sí, pero con una gran capa de hielo que protege mi corazón, como las espinas protegen a una rosa. No quiero rendirme, tirar la toalla, pero demasiadas cosas me pesan en la espalda. Quiero derretir el iceberg que me ha hundido, y salir a la superficie olvidando las ocuras profundidades. Quiero encontrar un punto de apoyo con el que poder mantenerme a flote. Quiero dejar de ser el Titánic, hundida; quiero dejar de ser Roma, rota; quiero dejar de ser Venecia, inundada. Quiero ser esa guerrera que ha ganado la batalla contra el dolor, que por muchas heridas no ha acabado destruída. Quiero arrancar todas las espinas de mi corazón, desinfecar las cicatrices de mi interior. Quiero ser esa rosa que crece entre matojos, quiero que nunca se apague el brillo de mis ojos. Quiero volver a oír mi risa, quiero poder lucir mil sonrisas. Que el placer mate al dolor, que por fin él sea el perdedor. Solo quiero lágrimas de alegría, quiero llenar mi alma vacía. Poco a poco, sin prisa, el tiempo todo lo cura, o almenos acosumbra.