A veces no sé

no sabes contemplar la Luna en el agua
te quedas con el queso, sus cráteres
no sabes darle la vuelta al papel
quedarte con la sangre y no la tinta
sentirte perforado pero no herido.

toma las cosas más a la deriva
y no tan a pecho
que vas a tener problemas para respirar
en sitios donde falta el aire
entierra el rencor entre las huellas
y las grietas
marca y no te quedes marcado
grita y deshazte del odio

llueve y en el suelo hay charcos de miedo
no vaya a ser que nos vaya a inundar la rabia y no sepamos reaccionar
a los impulsos frenéticos hay que echarles freno
que las alas de plomo no vuelan
y las mías apestan a alquitrán
no sé volar esquivando calaveras
por eso es mejor dejar el pasado atrás
no duele demasiado si te desprendes a tiempo
y de tiempo es de lo único que se trata
pero con qué soñar, dices, si el futuro está muerto y nada está escrito
acabas de escribirlo tú, contesto, y has puesto fecha a su muerte

Envoltori incomformista

Som poetes que han perdut els cometes de la infància, l'alicient que condimenta l'aliment que ens manté constants però adormits.
L'ull nu que no veu més enllà, la barreja homogènia de desastres en aquesta societat i l'espurna que brilla dins d'aquells que es mantenen apagats.
Tenim por a estabilitzar el caos o a desordenar l'ordre superficial i som títeres d'aquell que sap moure els fils, tan sols, en benefici propi.
Som l'envoltori incomformista que ha creat el capitalisme, i aquí estem, callats renunciem a nosaltres mateixos i arrosseguem la càrrega de deixar-nos arrossegar com peixos morts per una corrent que no desemboca, només calla boques d'aquell que sap pensar però és jutjat de paranoic.
Som, sóc, sou, tots junts dins el pou

Qué hay de mí

A veces creo que estoy hecha de nada
pero luego toco madera y no ardo
y sigo buscando algo que me diga
qué hacer, a quién dejar atrás
pero solo encuentro el aire que,
como dijo el Robe,
solo él me sirve de guía
por el camino de las utopías.

Quiero dibujar mis propias órbitas
en un papel
y llenarlo de tinta para desgastarme
yo sola sin recorrer tu piel
sigo equivocándome cada vez que abro los ojos
y me ves.

Instantes consumidos en suspiros acompasados por el latir de unos párpados que quieren salir a volar,
a ver mundo e ignorar la ignorancia
que da vida y nos mata cada día al compás del viento, de unas gotas que no caen, de aceras empapadas y vamos a seguir recto, sin torcernos, no vaya a ser que tropecemos, o aún peor, perdamos el equlibrio

Emergencia

desvanecerse buscando otras dimensiones
y sonreír estando cansada
de revolcarse siempre en la misma mierda
y salir ilesa, y nada

volver a despeinarme por ver sonreír al viento

súplicas al aire para desenredarme,

desenfreno y vuelvo a entrar en bucle

cuanto más sigo, más me pierdo

la corriente está muerta, 

o muero yo al seguirla

al dejarme llevar

a la realidad frenética hay que echarle freno,

intento sintetizar tanto material sintético,

defectuoso

pero se me escapa entre los dedos

y no sé callar un grito

porque tanto silencio es también contaminación acústica.

no sé salir de este bucle

que me atrapa y me hace libre

en esta jaula,

y es que supongo que somos adictos

a ver la libertad entre rejas,

pero me aprietan las muñecas 

por las cadenas.

me he perdido entre tanto tirabuzón;

pero sigo encontrando la sonrisa de emergencia.

Caure, creure, creuar

caure en els abismes del destí
i trobar-te esperant
buscant un horitzó per no seguir.
creure en la meva rebeldia
creuar les portes
del somriure de la decadència
i somriure més:
flors entre les dents
i punys a les esquenes.
l'hivern arriba i jo sóc aquí
fent callar els silencis
i cridant fins fer estallar el vent

Entre los puños de la acera

demasiado rompecabezas
y muy poco tiempo
para encajar todas las piezas
tanta peonza
al final voy a acabar mareada

realidades incorpóreas
interpretaciones surrealistas
perspectivas pluridimensionales
conociendo a duras penas tres
sabiendo, con incerteza,
que duramos lo mismo que sabemos
pero no tanto como pensamos
y quien lo entienda
que se vaya a la mierda
solo quiero desenredarme entre versos
para aclarar mis tirabuzones
los rizos imperfectos
que crea con el tiempo la experiencia
y la poca esperanza
las ganas de bailar
odiando la canción
sin importar la melodía,
gritaré al viento un puñado de tonterías
como voy a escabullirme de la vida
escurriéndome entre las notas y la estética moral
de querer parecer sin ser
de vivir en un constante carnaval
sin máscaras, con cáscaras y caperuzones

perseguimos sin rumbo
aquello que nos hace perdidamente infelices
es la hipocresía de la felicidad
escondida entre las cejas de la vida
un puñado de sueños presos
entre las rejas del destino
que no existe pero sí está escrito
por manos ajenas alcanzando el poder desconocido

interpreta toda esta basura a tu manera
que yo estaré revolcada entre los puños de la acera
bebiendo del vaso de cualquier mendigo
que esté dispuesto a brindar conmigo

no me van los convencionalismos superficiales
que se jodan las sonrisas que no son reales

Asíntota

Cómo escapar de este bucle
que me riza y me atrapa
y me deja libre en esta jaula
de huesos, donde hace ya tiempo
que no se oyen besos
y los barrotes quieren salir a volar

somos adictos a ver la libertad
entre rejas
somos adictos
a confundir asíntota
con realidad
y así nos va

Necesito anestesia
y no tanta sinestesia
porque al final voy a confundir estímulos
bonhomia inútil

qué realidad ni qué percepciones

entre la espada y la pared
siempre acabo herida
temeraria
prefiero rasgarme
a estar encerrada

qué pena
que elegir signifique renunciar
qué pena
que las decisiones estén siempre tan condicionadas

interprétame como tú quieras
que al final siempre acabo siendo yo misma
rompiendo esta camisa de fuerza
para volar
sin a penas saber cómo batir las alas

qué pena
que la dependencia emocional
me haya acabado convirtiendo en dependientemente independiente
de ti
que ahora hasta tu libertad me agobia
cansada de ser la que se entrega por completo
sabiendo con certeza que volverá en pedazos

y crees que un par de alfileres
que tú me ofreces
pueden perforarme

que estar perdida
no significa no saber a dónde ir
sino no encontrar el camino de vuelta a mí

percepciones que carecen de la realidad que buscan
¿en qué punto de la historia estamos?
dicen que de cada final nace un nuevo comienzo
pero nadie se ocupa de sacar conclusiones
y todo el mundo interpreta la moraleja

como le da la gana

me estoy descoloriendo

libertad condicional, ¿o condicionada?

enjaulados en un círculo de condiciones

absurdas

limitaciones

libertad sin expresiones

expresiones sin libertades. 

condiciónate

sigue la corriente

gira hasta acabar mareado

por tanta mierda e hipocresía.

¿adaptación o supervivencia?

en esta sociedad fría

materialista y superficial

donde nadie se atreve a ponerse a pensar

a abrir su mente

a replantearse todo aquello a lo que nos hemos acostumbrado.

no ponen orden en las órdenes

y el afán de poder se les cae de las manos

¡GUSANOS!

la sociedad no es vuestra

es de todos

no es un molde.

el cambio solo existe

en los corazones de aquellos que no tienen miedo a pensar.

Levantar los puños, daros la mano

Suelo incorporarme
incorpórea
desde que soy yo
el sueño intangible
de aquel que nunca cierra los ojos
pero sí el corazón

Últimamente mi razón no razona
y el corazón se olvida la coraza
en mi cabeza solo oigo
el aleteo de un pájaro incesable
a mil revoluciones por utopía
y nada más, pero nunca menos

Y no sé si describirme como rota
o vacía
o simplemente un alma en pena
consumida por el fuego

Qué cojones, no necesito atributos
tampoco lunas ni primaveras
ni metáforas ni comparaciones
soy mujer;
me basta con el yo

Yo sí lucho,
levantar los puños
pero siempre daros la mano
construir
sin consumiros
corregir
sin destruiros

Levanta la bandera, guerrera
solo tú ganas tu guerra
habla, grita, reivindica
y revolucionate

Tú te perteneces,
descondiciónate

Le falta el ahora

Qué reconfortante
pensar en tenerte,
cuánto ocupa el vacío
al despertar

latidos dando puños
como presos
entre mis cotillas,
corazón sin coraza
mantente al margen

Recuperarte suena bien,
camino sin pasos qué seguir
te busco y me encuentro
entre tanto caos enterrado,
entrañas llenas de frustración
y por decidir,
acabé rota

Libertad en un vacío sin ecos,
recuerdos
que saltan de su eje cronológico
para hacerse más presentes

Y luego tú,
qué arriesgado parece el intento
y sin embargo te entregas
al completo, y luego
¿y mis piezas?

Aquí están, aquí estás
aquí estoy, aquí estamos
y ese presente que no sabe conjugarse
y ese aquí, que le falta el ahora
y le sobran tantos remordimientos

eres más que tu talla

Somos víctimas de los estereotipos

somos víctimas de la imagen perfecta

nos han convertido en exclavas 

condicionadas por nuestras tallas

por la belleza

por la 90 60 90

Nos han cortado las alas

nos han privado de libertad

nos han convertido en objetos

para promover la estética y posar.

Nos han hecho creer

que solo existe un cuerpo

del que sentirse orgullosa,

que si tienes unas bonitas curvas

qué más da la inteligencia.

Y yo,

participo en la revolución feminista

porque soy real

no perfecta

ni aspiro a serlo.

Porque soy mujer,

y ese es motivo suficiente

por el cual sentirme orgullosa.

Porque somos más que nuestras tallas,

y esta sociedad no hará que me sienta acomplejada. 

Nos han hecho creer

en una realidad surrealista,

y por el hecho de ser mujer

tengo el derecho

a tener y mantener

el cuerpo que me dé la gana

el cuerpo que YO crea perfecto.

Las tallas son etiquetas que nos niegan la libertad,

nos encarcelan y nos ciegan

nos rellenan de complejos.

parece que al mundo le da por girar

en torno a trozos de papel inútiles. 

Y yo por ser libre,

me desprendo.